Когда гроза в начале декабря

Разрушит круг привычного уклада,

Мы видим сквозь чугунную ограду —

Чернеет парк. Деревья теребят

Ветвями тучи, чтобы дождь пролился

На город сей — изделие не рук,

Но рукоделье Бога… тише, друг,

Он спит. Ему опять покой приснился.